Derwisch-Märchen, oder, wie Cinderallah ihren Weg nach Hause fand

(erzählt u. illustriert Mär. ‘84, dann wieder aus d. Englisch übersetzt Aug. 2007, von Sam)

(Tosun-Baba sass im großen Plüschsessel, und öffnete eine Schachtel voller Überraschungen: Turkish Delight, Taffy, Feigen, Nusse, Halwah - der war ein perfekter Onkel! Und während dessen, machte es sich jedes Kind gemütlich, für die traditionelle Geschichte. Tosun-Baba begann, eine Zigarre zu entzünden; und während er zog, die Rauchringe denkend über seinen Kopf pustend, eröffnete er den Abend zu jeder Bitte. “Cinderella” rief einer.  Tosun ließ eine bedeutsame Pause da hängen, dann begann er:</p><p>“Cinderallah, glaube ich, ist die korrekte Version…”  Und so hat er erzählt...)

In einem kleinen Dörfchen in der Nähe von Anatolya, da wohnte ein Mädchen namens Cinderallah. Sie wohnte mit ihrer hochmütigen Stiefmutter und mit ihren zwei eitlen Schwestern, die sie Tag und Nacht zu jeder Art Aufgabe stellten, was die sich ausdenken konnten.

In ihren14 Lebensjahren, hat Cinderallah ihren Vater nicht kennengelernt, und ihre Mutter hat sie in einem sehr frühen Alter verloren, durch irgendwelche schrecklichen politischen Umstände, zu der Zeit.

Tatsächlich, sie konnte sich nie daran enrinnern, wie ihre jetzige Familie entstanden war, und immer, wenn sie danach gefragt hat, Sarkasmus und böse Verspottung war alles, was sie dafür bekam .

“Du bist kaum deinem Brot und der Butter wert - gehe mal, und verdiene deinen Unterhalt!” brüllten sie, oder: “Na, du kleine Armenerin, du hast keine Würzeln, du bist aus der Straßenrinne gesprungen!”

Immer ein böser spitzer Spruch, den die Mutter immer hat durchgehen lassen.

Die zwei Schwestern, Figstein und Muldoon, waren so eitel wie sie schön waren (vom Aussehen her), gleich so grob und unsensibel wie eitel. Die Tatsache war, und zwar der bescheidenen Cinderallah wohl unbewußt, daß das frivole und kleinbürgerliche Vermögen, mit dem sie vor ihren Augen so gern prahlten, waren in deren gierigen Hände befallen, aus ihrem eigenen Erbe, von ihrer Mutter für sie hinterlassen, und seit lange vor ihr verborgen, von ihrer schlauen Stiefmutter, Um-Mathilde.

Cinderallah hatte nichts von dem köstlichen Halwah und den türkischen Feigen, was ihre Schwestern in großer Quantität verbrauchten. Gelegentlich, bei der Rückkehr vom Markt, mit frischem Kaffee und Baklava, durfte sie ein paar Flocken Blätterteig von der mundwässernden Leckerei kosten. Da gab’s nie genug türkischer Kaffee für das kleines Fräulein, sie mußte sich mit dem Kaffeesatz abfinden.

Die Mäuse aber hatten Mitleid mit ihr, und sie stellte sich vor, daß sie vor ihr tanzten, während sie arbeitete, alein bis in die Nacht, an jedem typischen Abend, als ihre Schwestern weg waren, zu Spielcasinos oder einem gesellschaftlichen Bankett gegangen, mit Um-Mathilde als Begleitung.

Man darf aber nicht denken, daß Cinderallah bitter war. Kleingeistigkeit war unter ihrer Würde, denn sie wurde edelmutig geboren, sie wußte nur nicht wo. Und die Mäuse waren nicht ihr einziger Trost. Sie hatte für sich ein kleines Lied bewahren, was sie sang bei der Beschäftigung um ihrer Aufgaben.

Sie hatte mal die Wörter im Traum gehört, und hat nie ihre Bedeutung verstanden, aber immerhin hatte es eine nette Melodie - und, nun, sie hatte auch eine nette Stimme. Der Grund, weshalb sie mit so einer Stimme gesegnet war, war dieser: sie hatte sich in ihrem Herzen vorgestellt, daß jedes junge Mädel einen Geliebten haben sollte- so wird sie also auch eines Tages einen haben, und damit wurde für sie ihre ganze Hausarbeit zu einer Art Vorbereitung, für den Tag an dem sie ihrem Geliebten befallen und deshalb heiraten. Sie sang diese albernen kleinen Wörter, eine einfache, sich vom Herzen gefühlte Phrase:

Subhan-Allah, Cinder-Allah . . . . . .Subhan-Allah, Cinder-Allah . . . . . .Subhan-Allah, Cinder-Allah . . . . . . 

. . . Und dann, seufzte sie ganz tief . . .

Sie würde fegen, im Rhythmus sie erschaffen hat mit den Worten, gleichso das Geschirr waschen, Wäsche sortieren, Böden schruben, Brot backen, Butter buttern - alles zu dem Rhythmus. Und alles für ihr teuren Niemand, ihren noch unentdeckten Geliebten, ihr irgendwannmal-Jemand.

Sie hat auch immer ein birnenförmiges Medaillon behalten, ihr einziger Besitz, auf einer Schnur um ihrer Hals. Sie konnte die fremdartige Schrift auf dem Medaille nicht ausmachen, aber, da es alles war was sie zu ihrem Namen zählen durfte, hat sie es behütet, und immer oft poliert bis es ihr so schien, wie ein Stern über ihr milden Herzchen.

“Heute gibt’s Festabend,” scheltete ihre Stiefmutter, Um-Mathilde. Aus ihren Gedanken erschüttert, so weit weg war sie von denen transportiert, stolperte das Mädchen über den Korb voller Wäsche, die sie gerade am Flicken war.

“Idiotin! Elender Wicht, Lausekind!” fuhr Um-Mathilde sie an. Dann wandelte sich ihr Gesicht entspannt in einem süßen, mütterlichen Blick. Süß wie Aalfische in einem glatten Teich, natürlich. “Nun Liebling, sei ein braves Mädchen und mach deine Aufgabe da zu Ende, wir brauchen nämlich die Kleidung für das Festmahl. Solltest du alles rechtzeitig fertig hast, wird dir Dresche erspart, wegen deiner Faulheit, und du darfst den übriggebliebenen Rest haben vom Abendbrot nachdem wir gegangen sind.”

“Wird’s denn…Feierlichkeiten geben, Ma’am?” Da traten Figstein und Muldoon ein, ohne Mieder, und Stacheln auf den Zungen. (Cinderallah hat immer deren guten Aussehen verehrt, da sie sich, im Gegenteil, für nicht überwältigend hielt, und zwar unjust, so wie die anderen sie auch glauben lassen wollten.)

“Feierlichkeiten! Du Pupszwerg, das möchtest du aber wissen! Die aller beste Halwah! Figstein schmatzte höhnisch mit den Lippen.

Muldoon sprung mit rein, “…und Baklava im Scheffelmaß! Ha - und gut aussehende Männer aus guten Familien. Die würden dich kaum bemerken. Wir aber, werden die ganzen Nacht durchtanzen!”

Cinderallah wurden die Augen groß und breit. Halwah, süße Speise, und Baklava im Scheffelmaß! Sie fiel beinahe in Ohnmacht vor lauter Extase. Mit Gewissheit, wird ihr heimlicher Geliebter, wenn er mal für sie kommt, eine Bäckerei besitzen. (Sie würde es auf ihrer Bittschrift eintragen, die an ihrem sanften Herzen beschriftet lag.) “Und, dann wird’s auch…Musik geben?”

Die Schwestern fielen ins Gegacker. “Ach wo, was für eine Ahnungslose! Trommelei, Kleine, und Rebab!”

Um-Mathilde klatschte in die Hände. “Nun, meine Lieblinge, jetzt ist schon Zeit um weiter mit Vorbereitungen zu beschäftigen. Cinderallah hat Aufgaben zu erfüllen, ihre Pause ist schon um - sie hat Vieles für das morgige Abendsfest zu besorgen, das wir hier zu Hause halten.”

Alle drei Mädchen waren wohl aufgeregt der neuen Überraschung wegen, nicht weniger Cinderallah.

“Ah, Um-Mathilde, dann werde ich doch meine erste Feier erleben!” sie war so begeistert.
Aber die Matrone warf dem Mädchen einen eisigen Blick zu. “Ge-wiss nicht!” So barsch war diese Rückmeldung, daß Cinderallah beinahe von ihrem Hocker fiel. Allein gelassen mit ihrem Flicken, spürte sie einen Impuls zu heulen.

Und geheult hat sie, sie fiel, plumps, auf die Knie, die Handflächen ausgestreckt und flehend. Mit fließenden Tränen, alles was das Mädchen aus ihrer Kehle herausdrücken konnte, waren jene zwei Wörter an ihren Geliebten:

“Subhan-Allah, Cinder-Allah . . . Subhan-Allah, Cinder-Allah…”
Und nur die Mäuse beachtenten sie, und sammelten sich rund um sie zu einem Kreis.

(Tosun Baba nahm einen langen Zug von seiner Zigarre, und schloß die Augen, beschaulich in sich gekehrt, als wäre er völlig verlassen in Erinnerungen, weit weit fern… Plötzlich, nach einer melancholischen Pause zurückgekehrt, räusperte er sich und zog an seinem Schnurrbart.)

Nun, also - um weiterhin zu springen -

Um-Mathilde und ihre Töchter sind fortgegangen, zu ihrer fest lichen Veranstaltung, mit all deren Versprechen von Wein, Gesänge und Leckerbissen - und, vielleicht, einer Romanze.

“Sieht so aus, als werden wir alle die ganzen Nacht aufbleiben,” grinste Um-Mathilde spöttisch, um noch einen hönischen Abschiedsspruch hinterzulassen, begleitet von dem abfääligen Kichern ihrer zwei Töchter.

BAM, knallte die Tür.

Und da stand Cinderallah sehr alleine, mit Ausnahme der Mäuse. Der alte (damalige Mäusefänger) Kater Vespa, dessen Tage als Mäusejäger schon längst vergangen waren, wurde seitdem zu einem Haushaltsinventar. Er stand auf, von seinem Nickerchen erweckt, und watschelte mit steifen Knochen und zerfetztem Fell zu seinen einzigem Frauchen, eine Achtelfigur gegen reibend zwischen ihren Fußknöcheln.

Sie beugte sich hinunter, um ihn in ihren Armen zu nehmen, doch als sie sein Fell anrührte, bekam sie von ihm einen so ungewöhnlichen Knallschlag, daß sie einen Rückwärtssprung machte und landete im Wäschekorb, ihre Ohren erschüttert von einem Donnerschlag - und dem Klang einer geschlagenen Trommel.

Als sie wieder zu Sinne kam, stand mit ihr im Zimmer ein große und kraftvolle Gestalt - eine Dame des edelsten Auftreten von weitem, was Cinderallah sich je vorgestellt hat. Sie stand mit einer Selbstverständlichkeit schon ím Eingang, doch wurde die Tür, hinter ihr, nie geöffnet.

Wegen ihr Erstaunen daran, hat das Mädchen die Transformation der Mäuse völlig verpasst, ihrer Verwandlung nämlich in wohlaussehende, noble Derwische - Liebhaber der aller schönsten und herrlichen Wahrheits. Und Vespa? Vespa war auch einer, von unrechenbarem Alter, aber gleich doch potentem Auftreten.

Als Vespa begann, Instrumente an die ehemaligen Mäuse auszuteilen, hier ein Rebab, da eine Handtrommel, an dieser ein paar Blechbecken, an jener einen Ney - und jedes Instrument ehrerbietig angenommen, mit einem Kuß und einer Anrührung an der Stirn - das Mädchen drehte sich und betrachtete die Frau, mit der sie sich, aber mit äußerst herzlichem Blick, betrachtete.

Bevor Cinderallah ihr einen Hocker anbieten konnte, hatte eine Derwisch-Maus schon ein Schaffell hervorgebracht auf dem die Dame sich setzte und dem Mädchen andeutete, daß Cinderallah Platz an derer Seite nehmen sollte. Das Mädchen tat bescheiden, wie ihr gesagt wurde. Die Dame hielt deren Hände in der einen Hand, während ihr anderer Arm Cinderallah umarmte so mild, und sie streichelte sie, die ganzen Zeit, als die Musiker spielten. Nur der helle Flammenschein des Kamins erleuchtete den Raum, und eine Glut erleuchtete das äußerst gelassene Lächeln auf den Lippen der Dame.

Die Edle flüsterte dem Mädchen zu, das nun bezaubernd beruhigt war von dem Schwanken der Musik und deren tiefen Wirkung auf jedes Raumteilchen des Hauses:

“Wir haben Dein Gebet gehört, O Reine,” fing sie an, “und sind zu Dir gekommen, um Dich zu dem Geliebten zu führen.”

“Ach!” keuchte das Mädchen mit gestocktem Atem. “Dann…Ihr liebt ihn auch?…ich - äh - meine, Ihr kennt ihn?…äh…wer ist…woist er?” Sie schaute in alle Richtungen nach ihm.

Die Dame lachte. “Zeige mir Dein Medaillion, Liebste,” war alles was sie beantwortete. Aber ach! wie ihre Augen glitzerten. Ihr Gelächter war wie die Glocken.

Breitäugig vor Ungläubigkeit, zeigte Cinderallah sie ihr. Ohne daran zu schauen, und mit fixiertem Blick auf den Augen des Mädchens, sie fragte nur: “Weißt Du was darauf steht?”
“Ich - kann nichts daraus machen…ist…ist es Schrift?” stotterte das Mädchen.

“Lies vor, “ befahl die Frau. Des Mädchens Blick flitzte nervös von den Augen der Frau zu der Medaille, von ihrem eigenen Schoß, wieder zur Medaille, dann wieder zu dem Antlitz der Frau , was nun ganz von sich her illuminiert erschien. Plötzlich hörte des Mädchens die Verwirrung auf. Jede Art von Tonfall hörte auf. Sie verlor die Spur ihres eigenen Gesichtes, so zu sagen, in dem Gesicht der Frau. Und als spräche also geistig der ganze Raum sie an, drinnen und draußen, wurde sie auf einmal gezwungen, die folgende Wörter zu hören, und dann zu äußern: “Was gesucht wird, ist das, was sucht.”

Die Dame nickte nur und lenkte Cinderallahs Aufmerksamkeit, zu einer blinden Derwisch-Maus, die anfing zu singen. Nach dem Gesang, mehr Musik, machten die Derwisch-Mäuse Kreis, jede in Reihenfolge die Dame, mit Verbeugung, begrüßend.

“Diese Nacht, ist die Nacht des Erinnerns,” begann die Dame, ohne ihre Augen, von der Zeremonie, abzuwenden, die gerade statt fand. “Ich heiße Um-Qadiri, Mutter der Kraft des Ermöglichens, auch Mutter der Derwische. Beim Erinnern an den Geliebten, den Geliebten für uns alle, Du hast uns hier in Deinem Wohnzimmer eben erinnert. Wir sind immer zusammen gewesen. …”

Cinderallah war ganz benommen. Nun ging der alte Vespa-Derwisch in die Kreismitte, und drehte sich rund und rund um, seine grauen Schnurrhaaren widerspiegelten das Feuerlicht.
Als er sein Drehen beendete, erhob sich Um-Qadiri und stand majestätisch auf, und, ihr junger Neuling bei der Hand nehmend, führte sie in die Mitte und lief mit ihr innerhalb des Kreises rum herum. Außer ihnen, sangen alle Stimmen leise:
“Subhan-Allah, Cinder-Allah . . .”

Und der Gesang wurde lauter und schneller, wobei, Um-Qadiri beide Hände Cinderallahs fest nahm, und sich so sehr zurücklehnte, daß sie sich rund und rund herum drehten . . .

Cinderallah wurde ganz schwindlig, aber Um-Qadiri hielte sie ziemlich fest und fuhr sie an, bloß auf ihr Gesicht zu schauen und auf den Rest nicht zu achten. Das Mädchen tat das nur zu gern, und weder stolperten sie noch knallten gegen jemanden. Plötzlich hörte alles auf. Die beiden standen da, einfach so, Auge zu Auge - Cinderallah war so erfüllt sie konnte es kaum mehr aushalten. Der Blinde sang, und die Anderen schloßen sich ihm an dabei. Der Gesang wurde wieder stärker, und sie machte die Augen einfach zu, während die Stimmen erklangen. Laut und kräftig in den Kehlen, wie Holzsägen:

“Hál - wáh . . . Hál - wáh . . .,” jede Silbe schwingend und schaukelnd, Seite zu Seite, hin und zurück als Kreis. Bei der Aufregung rief die eine oder andere Einzelstimme über alle anderen: “Bakláva!…Bakláva!…” Als es zum Ende kam, nur der Blinder sang, und danach - der Ney.

Cinderallah öffnete die Augen und befand sich noch einmal neben ihrer neugefundenen Mutter, auf der Schaffell, die das Mädchen nun mit liebevoller Vertraulichkeit anprach.

“Tochter,” ach! wie wunderschön das Wort an ihren Ohren fiel! “Lange hast Du diesen Namen gesungen - Cinderallah. So haben wir gehört, so haben wir es beantwortet. Wir hörten aber: “Send ‘er Allah!” als Du nach dem Geliebten sehntest. Und so taten wir. Nun sind wir alle da, Du weißt zu wem Du gehörst, zu Deiner wahren Familie. Und es ist an der Zeit, daß Du dir einen neuen Name nimmst: Rahima. Denn Du hast Gnade gekannt.”

Cinderallah war wie betäubt vor Begeisterung. Während alle bereit machten, um sich zu erheben, plazierte Üm-Qadiri einen Kuss auf Rahimas Stirn, und sagte: “Es ist Zeit, nach Hause zu kommen. Laß hinter Dir was alt ist, und folge Deinem Herzen. Dir wird’s gezeigt, wo Du uns findest.”

Und in einem Aufblitzen rumpelte Vespa, der Kater, aus dem Kreis heraus; und als er sich näher zu Rahima zog, wuchs und wuchs er zu einer Größe an bis er ihr ganzen Blick vor dem Raum deckte, und sie gleich überwältigt. Denn in dem Augenblick wo sie das Fell dieses Biestes an ihrer Wange fühlte, überfiel sie noch einmal der Donnerschlag.

Als sie wieder zu Sinne kam, war ihre einzige Gesellschaft ein alter, nutzlose Kater, sowie einige Mäuse. Sie sass eine Weile da und schaute sie an, und versuchte in den, die gut aussehenden Kerlen, ihre Brüdern-in-dem-Geliebten, zu erkennen. “Nö,” sie schüttlte den Kopf. “Ich glaube’s nicht.”

 Beim Sonnenaufbruch, der gleich danach folgte, hörte sie die Schritte vör der Tür. “Sie sind wieder da!” Sie sprang auf und strich einige lose Haarsträhnen aus ihrem Gesicht. Auf die unvollendeten Aufgaben schauend, sah sie, daß es alles hoffnungslos war; eine Tracht Prügel und noch mehr Schimpfen und Hohn waren unvermeidbar.

Die Schwestern kamen schlingernd erschöpft durch die Tür. Zum aller ersten Mal sah Cinderallah, wie pathetisch und häßlich sie wirklich waren. Denn ihre äußeren Schönheit wurde bei Weitem überwogen von der Scheußlichkeit, die sie von innen her kultiviert hatten.
Der Garten wurde von Unkräuten überronnen, wie man sagt. Ihre Mutter wurde es überlassen, zurück nach Hause zu eilen. Als sie endlich ankam, spürte Cinderallah Mitleid, ihrem Elend wegen, und half ihr deshalb auf einem Stuhl. Sie sah furchtbar aus.

Was war passiert? Nichts war passiert. Cinderallahs Augen wurden nur geöffnet, und sie sah ihre “Schwestern” und Stiefmutter wie sie wirklich waren, ohne Würde und ohne Anmut.
Und sie erinnerte sich an die Wörter Um-Qadiris: verlaß das Alte, und folge Deinem Herzen.

Sie spürte mehrere starke Gefühle, an ihrem Herzen ziehend. Sie fühlte Wut und Zorn darüber, so lange Zeit in solch unglückliche Gesellschaft verbracht zu haben; sie wollte sie alle rausschmeißen und das Haus niederreißen.

Und sie fühlte sich gnädig ihnen gegenüber, denn sie waren doch eine unglückliche Partie, ohne Erkenntnis von Güte oder Sympathie, ohne jede Vornehmheit. Sie waren fett und grob, grotesk zu betrachten.

Vor allem aber, sehnte sich Cinderallah-Rahima danach, bei Um-Qadiri zu sein.
Als diese Gedanken fand in ihr festen Boden, sie fühlte sich sehr vernünftig darüber, und ohne weitere Aufhalten, zog sie ihren dünnen, schäbigen Mantel an, steckte etwas Brot, für die Reise, in die Tasche, und ging an die Haustür.

Sie drehte sich noh einmal um, um Abschied zu nehmen, bedankte sich bei ihnen, für das Obdach was ihr Jahre lang gegönnt, und erkündigte, daß sie sich dem offenen Himmel und Wege unbekannt übergäbe, um sich ihrer wahren Familie anzuschließen.

“Wer glaubst du, wer du bist!” empörten sie sich, und versuchten dabei furchterregend auszusehen. Ihr kam es aber nicht mehr glaubwürdig vor, und ihnen auch nicht. “Wer wird hier deine Arbeit übernehmen?!” schrien sie merkbar verzweifelt.

“Weiß nicht,” rief Rahima. “Ich habe meine Aufgabe hier beendet.” Und weiter lief sie an. Das Getöse von Geschrei und Schimpfen, und Anbetteln und Drohen, und noch mehr Heulen, wurde langsam schwächer und leiser, hinter ihr. Insofern sie wußte, sie mögen einander wohl auffressen. And genau daß, natürlich, taten sie.

Rahima lief einfach weiter.

 * * *

Im Original und illustriert:
http://samuelinayatchisti.blogspot.de/2011/05/cinderallah-dervish-folktale.html

For It Is He That Beckons

(ca. 1986/7)

ALLAH is a Communication –

from AH to AH . . .

When a child looks upon me – I disappear,
it is He that beckons:

AH L' AH L' AH L' AH L' AH

Show me the least gesture of beauty or of subtlety:
Yussuf beholds himself through my eyes . . .

AH L' AH L' AH L' AH L' AH

For it is He that beckons in the personal display
of nobility or of grace –
I hear His ways and would that I were his slave:

AH L' AH L' AH L' AH L' AH

And should I find and should I see the Majesty of His Person
reflected in my very Self –
Surely the way of perfect humility is the very threshold
of effacement in the sovereign and dynamic.

AH L' AH L' AH L' AH L' AH

Sema at Fort Dix, a Rendezvous With Rumi

Ft. Dix NJ,  Feb. 1986.

We're Companies Alpha, Bravo, Charlie.  I'm with Bravo.  We're all on "bivouac" training.  That means, we're out in the woods somewhere, freezing our asses off, combining my own rain poncho with that of my buddy's (Vince N., Civil War freak), to make a tent for two.  Our M-16s and "combat gear" remain in our tents as we go to chow.  One company after the other.  We're up.  Alpha and Charlie are finished, or at least Alpha, I don't know where Charlie is - probably in the trees sniping - a little Vietnam humor there.

Some other dude and I show up a tad late for instructions of how this buffet works:  There's a big concrete slab outside the Drills' tent (a real tent) - on this are a couple of long tables set up with grub.  Sorry - chow, grub went out with WWII.  At the end of the chow line are 3 big water drums set up, one with soapy water, one with plain hot water, one with...whatever.  And that was the rub:  We'd missed out on the instructions and weren't clear as to which drum came first when you dipped your chow-smeared mess kit and utensils to wash them clean.  And like a day out of my 12 years of Sufi training, there were consequences for missing out on instructions and not being clear about the micky-mouse rules.

Out came a big Alpha Drill Sgt. with dark hair and glasses (we spec-wearers all carried the field-approved "rape-prevention-glasses," or RPGs, which were like the black horn-rimmed '50s model - later at Monterey's Defense Language Institute with my David Niven-regulation moustache the glasses made me look like Groucho Marx in "You Bet Your Life", or like the glasses-nose-moustache you buy at gag shops...which we did there at DLI when I became captain of our running team and I led with my own face, 16 other guys carrying the gag number, so that you had 17 "Sams" running the two mile race for Bravo Company at DLI...we always came in second, but as that was the start of a new gag each month we had more fun than the other companies and everyone loved it - but I digress and I didn't want to do that.  Another story, so back to ours: Ft. Dix, the woods)... Out came this Drill from the other company, and barked at me and this other guy for using the water drums in the wrong order: Penalty!

For the penalty to come across I have to explain:  of the basic principles of a soldier, one of the first we learned, after the Greek one about never leaving your buddy's behind, was never to leave your post (for example when on guard duty) until your relief comes or you are dismissed.  This I could understand and relate to - after all, how many years of Sufi training... So this in itself was for me, a no-brainer.  And in context here, it recalled for me the term "Post" in regard to the Mevlevi Sema, where the dervishes turn in reference to the Sheikh in the Sema functioning as Post.

"Hey, you!  Yeah, you!  The dumb one with the glasses."  That was certainly me he had in mind.  We both had to go back and get our respective combat gear (as if for guard duty): flak vest, M-16, Kevlar-helmet, combat belt, the whole 9 yds. - and return pronto to "guard this drum" as if to keep others from falling into the same mistake, which was pretty humorous as we were the last two anyway.  But alright, thought I, I'll bite - I'll play your silly little game.  You have me for 8 weeks.  So I returned, the other guy didn't.  Drill wasn't even around anymore to check.  I just followed instructions, and a little something told me to treat my Drills as "Sheikhs".........see what all those years do to you?  So the following actually occurred, exactly as it reads - my thoughts, what was occurring, the timing, the effect on me.

In full gear, I turn my "guard duty of this stupid drum" into a circumambulation around my Post, or around that imagined Sheikh sitting on the red sheep skin.  I am entering dervish-heaven.  I "march" around this drum in a sema rhythm, my mind is absorbed in zikr and Mevlevi music and overtones.  I don't know anyway how long the jerk's going to make me do this stunt so I'm resigned utterly to possible hours of it.  (The total running time of this unique meeting of dimensions if not universes, was indeed a solid half hour.)

As I'm doing this a truly extraordinary event takes place about 50 yds. distance or more.  These "grunts," these hormone-stupid numb-nut kids in Charlie Company are about to add their own, albeit profane - and that's the Rumi-inspired beauty of it! - Hadhrat (Sufi ceremony of zikr, or remembrance through repetition), and all for the benefit of my psychotic fantasy that we are maybe not in Ft. Dix after all, but Istanbul or Konya.

Someone among them had a birthday and received a cake from home.  Nice.  One of their Drills, a short guy with eyes right out of Doonesbury, was about to pass out to each of them a slice of cake.  That meant, they all had to line up in an orderly fashion, in formation, and receive that slice from his hand.  In their very grunt-mentality they created a loud festive atmosphere.  Now think for a moment of what it sounds like when dervishes recite zikr in an overwhelming rhythm and some ecstatic God-intoxicated idiot among them shouts "ya Allah" or such out of turn, and yet in no way disturbing the procedure but on the contrary embellishing it with........mood.

 This was neither being imagined, nor hallucinated!  As I did my "Turn" they began to chant, yes, chant in one united husky college-fraternity voice:  "Piece of cake!  Piece of cake!  Piece of cake!"  Just like one might have heard "Allah-hayy, da'im-hu!" or similar.  This was already sending me into fits of quiet ecstasy.  Their Drill "became" a Sheikh handing out prasad, plain and simple.  Period.  But that's not all.  In the midst of this chant, one or another would suddenly shout out above the other voices, "fuckin'-ay!...........fuckin'-ay!"  This went on.  And on.  I was beside myself with joy and ecstasy.  It was purely God-inspired, I felt so un-alone and un-forsaken, I wished it would continue without end.

Then as suddenly as it had started, it stopped.  They had their cake....yes, and ate it.  And at that exact moment, as I was sort of coming down from my peak, the big Drill who'd put me there came out of his tent, he'd forgotten the whole affair, told me to quit and go, asked me where the other guy was, I told him he never returned, he shook his head and that was it.  I could have apparently ducked out as well, but didn't, and received this very off-color blessing form the Sufis in the Unseen.  All directed and arranged by that clever sonofagun we call God, and it should be no wonder that I am in Love.

"Balm of the Arab Masses"

I had a dream of which I very rarely tell, and at the same time have referred to in one or two poems ("Cornerstone of Your Faith," for example).  The dream's importance in my life turns on the time and place and circumstances in which it came, but also as a task (or so I 'd understood it) for me to fulfill in my life, and to this day I am wondering whether and how, and whether in the literal or universal sense, but there it is:

Summer of 1976, I'm 21 and leave Boulder for the one and only "Sufi Camp" I would ever attend, and it was at Neve Shalom, a piece of land smack at the midpoint of the boondocks on the Latrun road between Jerusalem and Tel Aviv.  Across from us was a Benedictine monastery which produced wine - of course.  Neve Shalom was already an established plot of land used for the purpose of Peace Alternatives, of bringing groups of youth together, Muslims and Jews, Christians, Israeli and Palestinian...here was where the four week long camp was to be held and was held; preceded by a three week long work camp to set the camp up; I was in it for the full 7 weeks, and it was all and altogether an experience that's remained with me for life. 

Three individuals were to have been the main feature, not the only but the main, here:  Banefsha Gest, one of the earlier pupils of Samuel Lewis in San Fran, Murshid Hassan who she first introduced to us in the first place, in Boulder, and Rabbi Zalman Schachter who taught in Penn., a wonderful and dynamic man.  The Camp's intention was to bring Jews and Christians and Muslims, Arabs and Israelis to work together, worship and celebrate together and to eat together - and together we performed the Dances of Universal Peace given by Murshid Sam Lewis with all the Hebrew and Arabic and Christian phrases, etc., to finally sow these seeds on Israeli soil, where Sam Lewis never set foot (he'd been practically everwhere else).  This did happen.

As as it so happened, Reb Zalman was certainly there and we in-joyed each other's presence very much.  Banefsha was most certainly there, it was sort of "her" camp - there was much to appreciate about her, but she had this ego.  And that was the rub, why Sheikh Hassan was not physically at the camp, she'd had a falling out with him, and that was its own story.  Where was he while I was there?  He was with us at our house in Boulder, staying there on his 2nd of 3 visits (I got to catch him on the 1st and then later the 3rd) - so in a typically comically "Sufi" madcap way, it was all perfect.  He was where he should be and I was where I should be.  And after his first visit with us in Boulder I carried plenty of what he'd put out there in me.

A quick background, so as to put the dream in still better perspective.  Since the age of 19, now going on just over 2 yrs., I had gone around washing, literally washing, and massaging feet (with almond oil and intuitive reflexol.), as my inner discipline/ love-task to connect as directly as I could with the beginning of the Last Supper in John.  I washed the feet of street transients in Boulder, of students, of guys and women, of the hot and beautiful and the far from hot and not very beautiful, in fact as much and as willingly even-mindedly, the very shabby and dirty, and of my compadres in the house (our khanka / at times ashram), and of every guest who came to us - and that meant as well some pretty prominent ones, including among others, Pir Vilayat.  I had my wash cloth and plastic basin, my hand towel and oil - for a long period I was even seen going around in a Moroccan woven jalabea, sometimes barefoot myself, sometimes with sandals or shoes.   This was all okay in Boulder back then.   And I did this at Neve Shalom where I also brought this concentration to a close.  Pir Vilayat had told me after doing his feet, I should go on to full-body and work on that, which I already had but now expanded more to it.

Among the various Zikrs / Dhikr-Allah (ceremonial Remembrance of God through repetition) evening sessions (often called Hadhrat, or Presence) we did with Murshid Hassan in Boulder, there was one very soft and mild one, or a version of it, where we stood clenched together in a line or a wide circle swaying left, chest, right, chest, left... intoning like a breeze:  Ya...Huu...Ya...Huu.   (By the way, the original "Jews" addressed God with Remembrance of "ya hu," hence Yehudim, its form YaHuwa may appear familiar: Yahuvah, Jehova...)

So I'm on my flight to Israel via Tel Aviv.  I'm starting to compose my Christ-poem which you have already read, "A Prophet's Reward," making myself very receptive, primarily through the text of the gnostic Gospel of Thomas which was unearthed at Nag Hammadi some 30 yrs. earlier, and through the Shiva Sutras of which there were some 107 or so listed at the end of Paul Reps' Zen Flesh Zen Bones, and I found myself picking one and concentrating on that, it was focused on the outgoing breath and holding that point between the exhale and the inhale.  And "dying".  I believe through these two practices, the Thomas Gospel and the Shiva Sutra, I received all the impressions I needed for this poem which was also centered on the washing of the feet.  On the evening I finished this poem, that August in '76, in a big tent at Neve Shalom, Ramadan had just begun.  It was about 1 a.m. and I went into the open field and zipped myself up in my sleeping bag and was out.  I woke up around maybe 8 a.m. with tears streaming from my eyes after having the following dream - which I'd tried to crawl back into but that didn't work:



In the dream I was in  a hole in the ground - in later reflection clearly a well, but there was no water in it, we were standing dry.  We were three:  myself, Reb Zalman and Banefsha.  Murshid Hassan who was not with us there but was thoroughly present and dominant in spirit - or literally, on and in the breath - in that we performed the "Ya Hu" dhikr between us three, hands and arms clenched, swaying in that dry well.  While there was no actual water in which we stood, the entire atmosphere in it and surrounding us and reflected in the dhikr was full of the water element.  And added to this we were weeping together.  Why?  Well one, we were so deeply moved.

And two:  what is most sacred to desert dwellers?  Water.  And where was this well?  In the middle of the fucking desert.  While we were in this condition, there surrounded us inside the well a voiceless voice, that is, no one spoke and yet the voice-impression surrounded us and permeated the place even as the element water had - you could say, it spoke in our hearts and addressed us there.  It said, and I remember this, it referred to our dhikr in there and the condition it brought us to:  "This is the balm of the Arab masses."  - 'of' or 'for' are the same here, the 'balm for the masses' was meant and I also strained to grasp later whether 'Arab' or 'poor' was said, and remained certain with my first impression, that by 'Arab' was meant 'poor' - and not in any positive or any coddling sense.  I did also understand - or misunderstand, but I maintained for a long time - that this was more universally meant, not just 'the Arabs' - today, I see that differently, as I also always maintain:  the real enemies of Islam are the Muslims themselves.  But the dream:  it was really clear to me afterward, that this was the voice of Prophet Muhammad, and the 'well' was his own heart.  Period.

And our instruction, to take this out there, struck me while still in the dream as being like - or being literally, in dream-symbol - carrying a pan full to the brim of water on our heads over the desert to the thirsting masses without spilling a single drop - some undertaking, that.  And this made us weep further.  And with that I woke up, still weeping.  And with, oy, such a headache!

And my Christ-poem was finished and would be read aloud that morning by Banefsha to all present, and my dream was intact even if I wasn't - don't ask me whom I then told this to, I don't even know any more, I was no longer in touch with anyone there interestingly enough.  Except one correspondence to Zalman in 1980, where I hand-typed some 100 letters to Jews and Christians and their respective organizations and congregations, of my intention to some day and somehow make it to Germany as an American Jew and, yes, in the spirit and reality of Christ (some Jew, eh?), on my own recognizance and following my own inspiration (with encouragement form my Teacher but in no connection with any group or sect) to connect specifically with the population of the post-war born generation, mine and the one just prior - of younger Germans who MUST largely be normal feeling human beings like myself (yes, they were) and therefore, if I as a Jew was still so affected by the Shoa, I figured - and I was right as rain here - how thorough and yet ignored, unrecognized by everyone else must their burden be as children and grandchildren of the perpetrators and members and accomplices and those compliant, of the Nazi generation!  I had to meet them and let them meet me, to listen and share with each other, to find each other, to let them know that here was at least one American and Jew who wanted to meet them and hear them out and join with them - and to expose myself to exactly what not one single Jew or American I ever met even once ever considered or considered possible, ever mentioned or even wanted to look into.  Where was our compassion!  If I were the child or grandchild of Nazis, I figured, I'd want to shoot myself.  We needed to meet and we needed to embrace.

As fate would have it, I wound up in the Army in '86 and without my asking and without asking me first, they sent me here to Berlin - really, the Army was the horse I rode in on.  So I joyfully got here, joyfully stayed, stayed longer, remained.  And my hunches were all true and produced 23 yrs. of relationships.  So fine, I'm in Berlin, now what do I do with all these Arabs and world's third largest Turkish population in one city?  The trend is not, nor ever was, toward Sufi thought, Sufi tolerance, Sufi dhikr and universality - rather toward nationalism, mythological Islamic supremacy, playing the victim while milking the generous social system here for all its worth, producing more kids while barring them from normal schooling, i.e., from participation in important and normal activities if not keeping them home altogether, maintaining a parallel society which no politician has the balls (or ovaries) anymore to challenge with any teeth, and of course keeping a tight hold on family holdings in Turkey and shuttling between the two - keeping the wheels greased so that they can get what they want out of Germany without holding a whit less onto the Anatolian illiterate, superstitious and controlling village-mentality.

 I advised a dear American friend who wishes to travel to Pakistan to bridge understanding between Christians and Muslims, that what she is bringing with her there is not popular, certainly not now - and is this an understatement!   On the other hand, when Murshid Sam Lewis (also known, in fact specifically there in Pakistan, as Sufi Ahmed Murad Chisti) was over there and in India in the '50s and the '60s, as well as Egypt, Japan... meeting Sufis and dervishes and roshis and masters and saints and swamis of a whole range of caliber and standing and attainment and energy, he was constantly running into them, as American as you could get and yet recognized everywhere he went as one who'd "got it"  - and initiated into and brought further along by several orders and schools - his life demonstrated that when you are there in the breath and conscious of what you are doing there, magical things do happen, which "don't get written up in the papers, as not-news" as he often loved to point out.  This all fed into his eventual breakthroughs in San Fran.

He passed away in Jan. '71 at the age of 75, after tripping in Dec. of the top step of the flight of stairs in their house in San Fran and suffering the expected concussion and any other such injuries as a fall like that can bring on.  That was the entire story as I always had it - there was never anything else to it.  Yet at the beginning of this year, I received word which was from pretty unquestionable sources, and supposedly corroborated when my source asked further (by certain former pupils of Sam's from that time), and that this was already well known among at least some in the Sufi Order - but news to me and very disturbing at that:  he was supposedly or evidently pushed down, at that dawn hour, by a Muslim fundamentalist (what one was doing in THAT house and moreover at THAT hour, beats the hell out of me).

He did not have "friends" among the Muslim Association of San Fran, although he was due to meet with them in the near future. He never had anything to do with them, he just did what he did (and cnfirmed to him by Sufi Barkat Ali in Pakistan) and was better at it than they ever would be: he brought hundreds to chanting "Allah" - and the Muslims blocked any dialogue he may have offered.  Once they approached him in regard to the Dances of Universal Peace which he'd received in inspiration directly from the spheres and the instruction to manifest this directly from real Sufis, the "Muslim Bruddas" approached him there around '67, and said, "We don't appreciate what you're doing," they meant using the sacred Arabic phrases in Dance, praising God and producing actual joy - they didn't like that.  He replied, without losing a beat, "Oh I'm sure you don't - but the only matter of importance here is, whether Allah appreciates it."  He said they took off in a huff without another word, and that he knew then that their arrogance would net them a smashing loss of face in the '67 war with Israel, he saw that coming.

I went on to advise my American friend to always stick with what she knows and come from experience, to stay open to inspiration but trust Allah and no Muslims.  S/He's got your back, I cautioned, they'll try to put a knife in it.  And last of all, I offered her this as a Great Concentration:

"On the in-breath:  TOWARD THE ONE, on the out-breath:  TOWARD THE ONE.  Let it sink deep, take it in, anchor it, let it guide you and energize your work and cover your ass."